Crash

J'étais moite, écrasé et mes nerfs saturés retenait mes pensées.

Je devenais neuf à mesure que cette chute vers la mort me dépouillait et me déchirait. Le salut de mon existence, c'était l'évidence sourde de la mort.

Macchabée a écrit:

J'étais moite, écrasé et mes nerfs saturés retenait mes pensées.

retenaient ?

Je devenais neuf à mesure que cette chute vers la mort me dépouillait et me déchirait. Le salut de mon existence, c'était l'évidence sourde de la mort.

J'aurais bien vu une belle image évitant ainsi la répétition du mot mort.

Dans l'ensemble j'aime bien ton texte, les enchaînements ne paraissent pas toujours clairs.

Le texte du premier message suit-il directement le second ou penses-tu insérer de la matière entre les deux ?

Concernant le titre, il est plutôt dur de donner notre avis puisque nous ne connaissons pas encore les tenants et aboutissants de ton projet, et donc, je vois mal ce que viens faire ce Crash ou Krash ici.
J'aime bien Krash, mais que comptes-tu en faire ? Pourquoi ce mot ?

Le personnage du début est-il le même que celui du texte 2 ?

Sinon, j'aime vraiment bien non seulement ce regard que tu portes sur notre monde actuelle, et la critique que tu en as associe, mais aussi la manière dont tu le dis, les formes que tu y mets. Après, ça reste assez court dans l'ensemble si je puis dire, donc à voir ce que cela donne sur la longueur !

PS : n'oublie pas de virer les astérisques.

L'eau chaude, le savon ; le confort bourgeois. M'envahit l'un de ces instants pleins, qui déborde.

Le monde s'étire face à ma lampe torche. Il crépite de petits bruits inquiétants qui signalent, malgré son immobilité sous mon regard, son continuel mouvement. La nuit a couvert les immeubles de suie et les lampadaires mentent sur la couleur des choses. Je me donne du courage en grognant. Ça comble le vide inquiétant qui plane dans l'air et qui s'insinue silencieusement entre mes cotes, car ces venelles sont sombres et insalubres et mon torse baigné d'incertitude. Hymnes à la vie le jour, ces murs couverts de graffitis et ces escaliers tachetés de chewing-gum et de clopes éclopées foutent le vertige, une fois l'obscurité tombée. Je me sens vulnérable, comme un enfant face à un fauve. Je ne peux plus le tolérer. C'est pire qu'une main plongée dans mon ventre et toute affairée à étrangler mes tripes. Vingt trois ans que je suis un électron libre, que je me consume en me fracassant contre tout. Vingt trois ans que je sprinte, enragé. Je porte ma malédiction au poignée, le temps s'y écoule sans un seul et charitable arrêt.
Et mes yeux brûlent, des œufs en fusion dont la coquille pique, se craquelle, que la fatigue effrite. Je gronde du plus profond de ma gorge, comme un ours féroce et mes quinquets se couvrent d'une chaleureuse assurance, hélas temporaire. Je m'enhardis tout de même et poursuis plus fou et plus vain dans ma course, forçant sur mes muscles tiraillés, noyés de douleur. Les ruelles s'enchaînent, sans que je sache encore ma destination. Je tourne peut être en rond. Suis-je romantique ? L'air fouette mon visage, assèche à nouveau mes orbites, qu'importe !

Soudain, sur le palier d'une gargote, devant les rires et les lumières d'une assemblée tapageuse, deux gaillards moustachus et bedonnants finissent la soirée et leurs roulées. Les néons de l'enseigne et les lumières intérieures les baignent dans une illusion de sécurité. L'un d'eux s'est pissé dessus. Ils sont pliés, riant à en mourir. La braise de leurs cigarettes branlent frénétiquement, secouée par leurs éclats. Deux petites tâches de lumière insignifiantes. Leurs regards sont vides, noirs. Leurs visages balafrés par d'affreuses grimaces. Des pères, j'imagine, qui ont des fils semblables. Je sprinte. Leurs regards me poursuivent, je les sens tâtonnant dans mon dos. L'ivresse les rend encore moins capables de me comprendre.

Mes pas martèlent le sol, le rythme de mon tambour s'affole. J'accélère encore et bien malgré mon corps. Puis, je m'arrête brutalement. Comme une massue, mon corps punit ma folie : je me tord de douleur, mes jambes branlent comme des mitrailleuses furieuses. Mon torse contient à peine les explosions sourdes de mon cœur. Instinctivement, j'ai posé ma main sur l'épaule d'une femme, pour reprendre mon souffle. Elle happe aussitôt mon œil.

Une peau douce, chaleureuse. Elle survient dans mon champ de vision, je la tabasse de coups d’œil. Elle a été taillée dans l'ambre par de divines mains, du moins le clair-obscur me le fait croire. Une seule chose ne peut mentir. Ces yeux. Ils sont comme des vitres brisées sur l'univers, des blessures magnétiques, un trou noir. Son sein appelle ma main, sort presque, pressentant la caresse. Je le vois comme il est, couvert d'une chair de poule et néanmoins bronzé. Je veux le saisir, le mettre en bouche. Le désir relève l'homme. La fille se laissera faire. Mon corps déjà s'électrise, mes poils se dressent, mon ventre bout et mon sexe acquiesce.

Je n'ai pas aperçu le maquereau. Sa main gonflée, spongieuse tombe dans un claquement mat sur mon épaule chétive. J'ai à peine le temps de relever la tête que son poing fuse vers mon ventre. Soufflé, je m'arque. J'ai la gueule qui enfle et qui rougit, les veines du cou qui accusent le coup et les poumons qui tâtonnent, étonnés de ne plus trouver d'air. Enfin, un uppercut bien pensé me renvoie dans les ténèbres, d'où j'aurais dû rester.

… le visage tuméfié. J'exècre ressembler aux peintures de Bacon. Le salaud a du perfectionner sa frappe sur mon corps assommé. Une douleur aigu me serre les côtes. Le gars s'est défoulé. Ça n'explique en rien mon réveil ici. Je suis dans une salle de bain. La porte est verrouillée, le carrelage est blanc et brille sous l'effet du néon. J'ai un miroir pour regretter, au cas où ça viendrait. Pourquoi donc, d'ailleurs ? C'est ça, palper le monde : s'insinuer de nuit dans sa chair, l'emmerder pour le comprendre et crever pour l'avoir compris. L'artiste est donc une bactérie, rien de moins. Je conchie l'artiste, je me conchie moi-même mais je ne peux m'en vouloir, c'est ce que j'ai décidé de vivre.

L'endroit est tiède. J'ai été fouillé. En me relevant, il y a trente-trois minutes, j'ai remarqué que mon portefeuille manquait à l'appel. Plus de tune, plus de papier. Ils m'ont laissé ma montre. Elle étrangle toujours mon poignet. Je la toise d'un œil distrait, sans trop comprendre ce que je peux y lire de si important. Plus de téléphone non plus mais de toute façon, je n'avais personne à prévenir. Je fous mes doigts dans cette tignasse qui pend au sommet de ma tête. Tout mon corps me semble écorché et vicié. La crasse, la transpiration, les démangeaisons, les hématomes, les égratignures, l'odeur, le poids vicieux de la colique au fond de mes entrailles et l'agression continue de la lumière ; enfin ! Je me sens enfin vivre véritablement ! Le souffle bouillonnant de l'exaltation gonfle dans mon ventre, mon sang pétille, mes yeux brillent.

Ma chevalière comprime toujours mon doigt. Elle m'arrache un rictus alors que je le masse. Je la porte en bagarre, non pas par humilité ou pour signifier un cœur pris, mais pour repousser et attirer les mondanités, accrocher la curiosité. Un subtil m'as-tu-vu sur lequel l'habitude et le sacré se sont cristallisés, mêlés à l'étroit métal. Elle rutile doucereusement comme la lippe pulpeuse d'une catin toute fardée. La lumière coule goulûment sur deux initiales gravées en intaille. Un « Y » qui embrasse un « D » sur un fin plateau octogonal, de l'or et de l'or blanc qui se chevauchent et un anneau noueux, comme tordu par quelque pression invisible ; ce que j'aime appeller le sceau de mon âme.

M'arrachant à mes rêveries dans un sursaut de tension, je me mis à inspecter l'endroit et sonder les probabilités. Pas d'inquiétude, ce ne peut être la cahute du proxénète. Il n'aurait pas pris cette peine. Un louable ami du genre humain, de passage dans les faubourgs ? Premièrement, je ne suis pas sûr de les avoir quitté. La décoration est modeste. Je suis tout au plus dans une petite maison de la classe moyenne. Deuxièmement, quel genre d'homme irait ramasser un type comme moi dans les ordures pour ensuite l'enfermer dans sa salle de bain ? Ah ! Je connais très bien le pouvoir vicieux de ces petites questions, qui, l'une sur l'autre, nous font d'abord soucieux, puis nous angoisse avant de nous désespérer. Je fais fi.

Un trône m'attend, près du lavabo. Je me défroque et laisse chanter mon colon malade. Mes yeux s'égarent, caressent la baignoire, remontent sur une fausse amphore, s'envole par le velux. Une poignée d'étoiles sur un infini obscur me laisse pétrifié dans une rêverie muette d'enfant. La pollution ne les cache pas. En quel lieu miraculé m'a-t-on amené ?

Le temps s'échappe et ne revient qu'après, lorsque le mécanisme de la serrure se met en branle soudainement, dans un concert de cliquetis sourds. Au même moment, je vois les astres clignoter de façon suspecte. Les longues gargouilles métalliques d'Air France m'ont leurré.

La personne dans le couloir est précautionneuse, lente et méfiante, forcément armée. Machinalement, je me relève aussitôt, le sexe en pendule entre mes jambes poilues. Je me rends compte que la pièce sent la merde, une odeur âcre et brutale, et que mon garde-à-vous n'est pas des plus décents.

La porte laisse entrer une gamine, même pas quinze ans, qui ouvre grand la bouche à ma vue. Je me dispense d'un sarcasme, j'ai repéré un Micro-Uzi dans sa main droite. Elle le tient si fort que ses phalanges ont blanchi. Son visage est drôlement gonflé, comme celui d'un bébé. Toutefois, sa peau est autrement plus ingrate, rougie et boursouflée par une salope d'acné. Je suis son regard vers mon trois pièces poilu, bronzé et veiné et ma tronche se fend d'un sourire roublard. Elle voudrait gueuler quelque chose, les mots lui échappent. A cet instant, le fumet a dû envahir ses narines, qu'elle fronce en reculant d'un bond et en claquant la porte, tout en hurlant : « Bordel de merde ! Il a chié ! Ah le salaud ! Le porc ! A poil ! Il a chié ! » Étonné de n'entendre aucune rafale, sinon celle de ses grossièretés, je m'affaire aussitôt à me torcher et à me refaire une dignité.

Sans que je m'en aperçoive, mes joues ont rougi. Je me secoue, pincé dans mon ego. Habituellement peu hygiéniste, je prend néanmoins le temps de me laver les mains. La garce attendra. D'ailleurs, elle a déjà dévalé des escaliers pour rejoindre on-ne-sait-qui. C'est ainsi qu'on libère un otage, par ici ?

L'eau chaude, le savon, le confort bourgeois, autant de choses que j'avais arraché de ma mémoire. M'envahit l'un de ces instants pleins, qui déborde d'une nostalgie divinement complaisante. Mes yeux s'égarent, baignés de plaisir. Le miroir m'indique alors quelque défaut dans ma coupe de cheveux que déjà je répare de quelques gestes mécaniques, savamment répétés. Le résultat n'est pas luxueux, c'est un désordre organisé, de la révolte disciplinée. Un comportement de dandy. Je le méprise, car j'imagine qu'il m'éloigne du réel. Je m'en débarrasserai, le moment venu. Avec ces foutus cheveux. C'est vraiment une belle salle de bain. Qu'est-ce que j'ai pu manger pour fouetter autant ?

Pétulant, conscient de mes nouvelles stimulations, je ne m'en retiens pas moins de me précipiter jusqu'au rez-de-chaussée comme m'y pressent mes jambes. Le plancher grince sous le pas lent de ma paire de Nike sale et trouée. Mes talons meurtris par ma course de la veille savoure l'onctuosité relative de la semelle. J'entame à peine la descente de l'escalier qu'une onde de chaleur enrobe mon épiderme. J'entends les crépitements familiers d'une cheminée. Qui se chauffe encore au bois, de nos jours ?

« Bienvenue » me lance un ogre, plein d'entrain, tout sourire, alors que j'arrivais presque. J'aime bien mettre en pied devant l'autre. C'est un geste amusant car marcher, c'est déjà risquer la chute. Lui, il n'est pas amusant. J'ai envie de gerber, il est carrément bouffi de réussite. Ça a dû être un sacré enfoiré plus jeune, il a les rides d'un fauve décrépi. Je peux m'assurer d'un coup d’œil que son salon transpire d'une même arrogance, mis à part un foyer des plus curieux. Sur le visage gras et glabre de cet hôte par défaut : les marques d'ultra-violets, une joie de vivre artificielle, cynique. Le masque va plus loin : des injections de-ci, de-là tandis qu'un embonpoint discret tend sa chemise jaune pédant. J'imagine bien un anneau gastrique lui oppresser les tripes. Et puis, son œil froid a quelque chose de la révolte consensuelle d'un fils à papa, une violence de pisse-froid, une palabre de boxeur qui n'a jamais enfilé un gant de son existence. Il me tend une main impressionnante, aux ongles usés, au cuir épais dans un geste ample et familier. Si je n'avais vu qu'elle, j'aurais pu penser que cet « hôte » était paysan, ouvrier ou un autre travailleur de force. Cette nouvelle surprise ne m'empêche pas de lui foutre un vent magistral.
Je me dirige vers les flammes, l’œil aspiré dans ce tourment de lumière dansant dans l'écueil d'une vieille cheminée aux ornementations extravagantes. Des bas reliefs de satyres et de ménades encadrent le visage joufflu et cornu de Dionysos qui hésite entre un sourire et une grimace, une larme, une colère ou une douceur. Deux petites colonnes torsadées du même bordeaux escortent le feu. Elles semblent danser avec lui tant les lueurs fluent et refluent sur ces gravures dorées. L'ensemble jure rigoureusement avec le reste de la pièce.

Je m'en débarrasserai, le moment venu

J'aime bien mettre en pied devant l'autre.